Моей вайфе)

Ваш друг Леша выстраивает мне

простые на вид этюды,

но я уже дважды

ему проигрывал

Одессит.

Он попытался купить статую свободы) Хи, смел. Или безрассуден, что граничит с глупостью?

Он попытался, этот «Пигмалион», соорудить… нет, не Галатею – нечто более независимое и привлекательное не только лишь для него (гордитесь, завидуйте мне, завидуйте)!

Он попытался лепить фигуры из огня, сжимать воду в кулаке, приватизировать воздух, унизить землю)

Он попытался… не получилось. Тогда он взял материал, пригодный для лепки. Что вышло? Все, что надо, только вот без некой искорки, которую религиозные люди зовут духом, романтичные – чувством, талантливые – вдохновением… Нет полета, нет огня, нет противостояния, нет борьбы, нет роста.

У него не вышло купить статую свободы) Это не вышло даже у практичных королей мировых рынков – американцев. Им ее подарили легкомысленные французы.

Он не принимает дары – он знает, что за все надо платить, и этим ограничивает свое мышление.

Он взирает гордо с высоты своего скакуна, но стоит Наполеону спуститься на землю, он поймет, насколько мал и ничтожен.

Навеянное LP №2

Don't stay
Forget our memories
Forget our possibilities
What you were changing me into
Just give me myself back and
Don't stay

He is like a necessary want, declaring to be a must. Every girl would tell me to watch my step. And I dare be reckless. And I will.

He is like an aquamarine, declaring indigo. Every girl would tell me to find a match for it first. And I dare buy it. And I will…

It is happiness itself, pure love, baremotional feeling. I just want to have the gouache of his-eyes-colour to spread it all over the walls, and die slowly of intoxication. So soon I will become sophistihatred.

Standing on a razorblade, crying out romance, bleeding away integrity, trying to keep myself together.

I am  like an odd replica of a beautiful death, declaring suicide. Every girl would tell me to stop suffering. And I dare be in-sane-in-love. And I will…  

It is like being pushed from my back to face my destiny, and the interstate I am driving is to hold the only passenger.

It is like playing a Russian roulette, but the bullet is my only and only mine, ‘cause I play alone.

Everybody would tell me to give it up. And I dare pull the trigger. And I will

Навеянное LP №1

I got a
Heart full of pain
Head full of stress
Handfull of anger
Held in my chest
And everything left is a waste of time
I hate my rhymes
(But I hate everyone else’s more)

Every other summer seems to be full of life more than other time of year, inflated with expectation of a miracle. Every other summer I begin my journey to the City of Emeralds down the road paved with yellow bricks for the great Oz to fulfill my wish.

What is it I dream about? To go back to my Kansas, where my relatives love me and still care for me? But there is a great desert between past and present, and none could live to cross it.

I also dream about a little country of my own, my private kingdom of happiness, where I’d be both beautiful and young in spite of the many years I live. But I fail to find a king, the balloon is launched, carrying humbugs, Throne Room is empty, and no band of Winged Monkeys can help me under the sky of dust…

But I keep going, because the miracles of the Land of Oz are truly inexhaustible, and I don’t feel it to be the right time to clap the heels of my shoes together.

I’ve met many friends, I’ve defeated Wicked Witches, I’ve almost worn out my silver shoes and can see no end of The Deadly Poppy Field… Though every other summer Scarecrow The Wise distracts me from my decadent thoughts and I am carried in the arms of the Tin Woodman to the South Country of hope. The sun shines bright and the birds sing sweetly, and I do not feel nearly so bad as you might think I would.

I still have a great deal of hope, a heart full of love, a soul full of dreams and a mind full of ideas. I still am able to work miracles, to fly through the air and drop the unnecessary in the desert.:)

Лето – это маленькая жизнь.

Тогда весна – начало… или нет?

Когда я еду в такси, на определенном отрезке дороги вспоминаю один и тот же разговор.

…Тогда еще никто не думал о грядущей тягостной зиме, о коротких днях, пропитанных терпким холодом, о длинных ночах, не приносящих сон, - беспечно падал первый снег, легкомысленно, зная, что растает, но зарождая ощущение скорого праздника… рождества…

«Первый снег»,-задумчиво сказал он, и без паузы продолжил: «в прошлом году, когда был первый снег, я учил свою жену заново ходить после аварии. А сейчас она по первому снегу гуляет уже с другим».

Совершенно незнакомый таксист рассказал драму своей жизни в двух предложениях. Краткость –с.т. или со временем привыкаешь? И горе уже не кажется вселенским, а уход – концом.

Первый снег, первый… это, может быть, начало?

Что держит людей друг подле друга… что заставляет их быть вместе? Зимой мне многое предстоит узнать, однако этот разговор, эти слова поражают, как красивое, но трагическое музыкальное произведение, как книга, которую не устаешь перечитывать, и понимаешь все, что хотел сказать автор. И от этого не легче, а наоборот.

На определенном отрезке дороги всегда приходят мысли об одном и том же сюжете, перекраиваемом по-разному, появляются все новые вопросы, логические построения разветвляются лабиринтом, иногда заходя в тупик. Любил ли он ее по-настоящему, любила ли она его, если ей достало сил уйти, была ли причина объективной? Есть ли у этой пары дети, да хоть бы как ее зовут, бывшую жену таксиста? Приходила на ум только Татьяна Ларина, но это, скорее всего, тупик: героиня Пушкина любила зиму, а эта женщина ушла из одной зимы.  Стала ли она счастливой с человеком, принявшим ее искалеченную жизнь? И какой он, этот человек? Что держит людей друг подле друга… что заставляет их быть вместе?

Одно я знаю точно  - для таксиста, от которого ушла жена, весна уже никогда не будет началом. Только этот снег, первый снег – замкнутый круг, начало и конец.

Сегодня я стала старше на одну любовь

Сто пятьдесят тысяч вариантов предсмертных записок. Одна фраза неизменна.

Остальные более напоминают завещание - все по полочкам: что кому, что куда. Социальные связи, от них никуда не деться, и будучи человеком ответственным, я закругляюсь, стараясь разобраться с наиболее важными делами, дать рекомендации по остальным. Одна фраза...

Почему, интересно, эти записки называют предсмертными?
"Когда Вы это читаете, меня уже нет". Чукча не читатель - чукча писатель. Для меня лично это будет так - для меня лично она ПОСМЕРТНАЯ, так и буду называть. Остановите эту планету, я сойду. Одна.

И вот, все сделано, счет обнулен, баланс подведен, налоги уплачены, пора производить самоликвидацию.

Не говорите ему, что я его любила.

Не потому, что я ХОЧУ, чтобы он это знал. Не потому, что я НЕ ХОЧУ, чтобы он этим мучился. Просто (фраза, которая убивает любую романтику) ему все равно.

Именно поэтому не говорите. Не жалею, не зову, не плачу. Не верю, не боюсь, не прошу.
Рекомендую.
С высоты моего падения.